Любимые стихи

Михай , вот "про ежика" понравилось!

*** *** *** ***
Все начинается с любви...
Твердят:
"Вначале
было
слово..."
А я провозглашаю снова:
Все начинается с любви!..

Все начинается с любви:
и озаренье,
и работа,
глаза цветов,
глаза ребенка --
все начинается с любви.

Все начинается с любви,
С любви!
Я это точно знаю.
Все,
даже ненависть --
родная и
вечная
сестра любви.

Все начинается с любви:
мечта и страх,
вино и порох.
Трагедия,
тоска
и подвиг --
все начинается с любви...

Весна шепнет тебе:
"Живи..."
И ты от шепота качнешься.
И выпрямишься.
И начнешься.
Все начинается с любви...

Роберт Рождественский

 

У него целый ежиный цикл есть, лирики много, серьёзных вещей... А второй стих- это эпиграф к одной из глав книги "Изнанка мира".

 

Михай , надо будет мне почитать. А то - совсем не знакома с его творчеством.

 

LadyStorm , дело нужное. В любом случае, лишним не будет. Единственно, надо учесть, что на стихире не всё, немного дальше гуглить надо.)

 

Не любимые,но не иначе как стихи.)
***
СЕКС грубо ночью изнасиловал ЛЮБОВЬ.
Порвал одежды, расцарапал спину в кровь,
Дышал ей в рот, лизал соски, кусал за плечи...
Любовь молчала, позабыв о даре речи.
Прощалась с девственною чистотой небес,
Затем шепнула сексу: "Здравствуй, милый бес!"
Перекрестилась на икону, но в итоге
Забросила ему на плечи ноги.
А поутру венчалась с этакой напастью...
И окрестили люди эту пару СТРАСТЬЮ.

 

просто понравилось...

**********
Я сегодня спать не лягу,
Я сегодня буду кушать...
Не чуть-чуть, а очень много,
Может даже килограмм

А потом, прикончив флягу,
Буду дядьку Цоя слушать,
Или, может, "Крематорий",
Ну а там концы отдам.

И, покинув мир в таком вот
Расчудесном настроении,
Я пущусь общаться с людом,
По окошкам, по домам.

Заведется в околотке
Удалое приведенье.
И если вдруг вам станет скучно,
Прибежит на кофе к вам.

Я сегодня спать не лягу,
Я сегодня буду что-то,
А через два дня,
Что-то будет меня...

Ирина Потанина

 

Мне понравился этот стих, не знаю кто его написал, толи Spartak2 сам, толи он у кого то его взял, но полагаю это стихотворение заслуживает всеобщего внимания.

Я жил, как все, и были встречи
И расставанья без вреда,
Но только тот осенний вечер
Я не забуду никогда.

Мы не бродили по аллее,
Мы были в комнате одни.
Твоя рука была теплее
И мягче, чем в иные дни.

В тот вечер ты пришла другая:
Во взгляде не было тоски,
И, сам себя в тот миг пугая,
Я трогал мягкие соски.

Они твердели, ты стонала,
Я гладил шею, грудь, лобок,
Но этих ласк нам было мало,
И я сдержать себя не мог...

Одежда, сброшенная на пол,
Не изменила наш накал.
И я... тебя я жадно лапал...
Ах, нет же! Я тебя ласкал!

Я ощущал твои ладошки...
О Боже, как же ты мила!
Неторопясь, согнула ножки
И широко их развела.

Ты мне дарила Наслажденье.
Раскрылись "розы" лепестки
И я дрожал от возбужденья,
И целовал твои соски.

Ты прошептала: "Ну, лизни же!"
И этот шёпот был, как крик.
Я, не дыша, спустился ниже
И к животу щекой приник.

Мы нашей радости не прячим.
Меня пьянит твой страстный взор.
Я языком своим горячим
Рисую сказочный узор.

Ты вся дрожишь. Тебе приятно.
Ну, вот - ОНА, а вот, и - ОН.
Не надо слов и так понятно,
Я до предела возбуждён.

Я не нахален и не хитр.
Я между ног прилёг бочком.
Смотри, как я ласкаю клитор
Нетвёрдым влажным язычком,

Целую ГУБКИ осторожно
(Как между ними - горячо!).
Ты тихо шепчешь: "Милый, можно..."
И нежно трёшь моё плечо,

И выгибаешь томно тело.
Нам сладок этот непокой.
Смотри, ГОЛОВКА отвердела.
Поглать, сожми ЕЁ рукой.

Ты с НИМ играешь, мне приятно.
Чуть-чуть кружится голова,
И я шепчу тебе невнятно
Совсем неважные слова...

Но вот, настал он, самый важный
И долгожданный сладкий миг:
Во ВХОДИК тёплый, мягкий, влажный
ОН с осторожностью проник,

Не вдруг, не сразу, постепенно,
Толчками: раз, и два, и три.
ОН, вдруг, напрягся откровенно
И стал пульсировать внутри...

И было сыро там, где тесно.
По попке вниз стекала слизь.
С тобой мы падали отвесно,
А наши Души вверх неслись.

Нас развела Судьба-диспетчер:
Меня - сюда, тебя - туда,
Но тот осенний дивный вечер
Я не забуду никогда..

 

С. Преображенскому

Людей неинтересных в мире нет.
Их судьбы — как истории планет.
У каждой все особое, свое,
и нет планет, похожих на нее.

А если кто-то незаметно жил
и с этой незаметностью дружил,
он интересен был среди людей
самой неинтересностью своей.

У каждого — свой тайный личный мир.
Есть в мире этом самый лучший миг.
Есть в мире этом самый страшный час,
но это все неведомо для нас.

И если умирает человек,
с ним умирает первый его снег,
и первый поцелуй, и первый бой...
Все это забирает он с собой.

Да, остаются книги и мосты,
машины и художников холсты,
да, многому остаться суждено,
но что-то ведь уходит все равно!

Таков закон безжалостной игры.
Не люди умирают, а миры.
Людей мы помним, грешных и земных.
А что мы знали, в сущности, о них?

Что знаем мы про братьев, про друзей,
что знаем о единственной своей?
И про отца родного своего
мы, зная все, не знаем ничего.

Уходят люди... Их не возвратить.
Их тайные миры не возродить.
И каждый раз мне хочется опять
от этой невозвратности кричать.
1961
Евгений Евтушенко. Стихотворения.
Серия `Самые мои стихи`.
Москва: Слово, 1999.

 

В командировку муж собрался. С утра торопится, спешит... Ушел, с женой не попрощался, Пускай любимая поспит. Сосед подвез в автомобиле, А на работе шеф сказал: Командировку отменили, чтоб он сегодня отдыхал. Да, эта новость, как награда! Отправился в обратный путь, А уж жена как будет рада, Еще с любимым отдохнуть! К двери он подошел неслышно, Открыл тихонько два замка... И в коридоре вдруг услышал. Из спальни голос мужика! Ну все, позор на всю Европу! И сердце защемило вдруг. Взглянул, увидел чью-то жопу И руки женские вокруг! Как будто дали по затылку, На лбу почувствовал рожки. На кухне взял большую вилку, Которой жарят пирожки. Тихонько в спальню он прокрался, Из-за плеча, что было сил, Да, здесь уж очень постарался, И вилку в задницу всадил! Потом он вышел на площадку Поднялся выше этажом. И ждет, ругаясь для порядку. Когда мужик покинет дом. Вот несколько минут проходит Гость не выходит, ни хрена. Вдруг с улицы в подъезд заходит, Его любимая жена! Она веселая, со смехом. Не дав ему вопрос задать. Сказала.Брат с женой приехал, Легли с дороги отдыхать! Под водку дружно ржали вместе, Лечили жопу шуряка. Не надо делать резких действий, Не заглянув в глаза сперва!

 

Влюбляются не в лица, не в фигуры,
И дело, как ни странно, не в ногах.
Влюбляются в тончайшие натуры
И трещинки на розовых губах.

Влюбляются в шероховатость кожи,
В изгибы плеч и легкий холод рук,
В глаза, что на другие не похожи,
И в пулеметно-быстрый сердца стук.

Влюбляются во взмах ресниц недлинных
И родинки на худеньких плечах,
В созвездие веснушек чьих-то дивных
И ямочки на бархатных щеках.

Влюбляются не в лица, не в фигуры -
Они всего лишь маски, миражи.
Влюбляются надолго лишь в натуры,
Влюбляются в мелодии души.


Автор: Шаркунова Анна

Трогает до слёз...

Зверь

Он убегал… В него стреляли люди…
Проваливаясь лапой в рыхлый снег,
Волк твёрдо знал: спасения не будет
И зверя нет страшней, чем человек.

А в этот миг за сотни километров,
Был в исполнении ужасный приговор:
Девчонка малолетняя там где-то
Уже четвёртый делала аборт.

Малыш кричал, но крик никто не слушал.
Он звал на помощь: «Мамочка, постой!!!
Ты дай мне шанс, чтобы тебе быть нужным!
Дай мне возможность жить! Ведь я живой!!!»

А волк бежал… Собаки глотку рвали…
Кричали люди пьяные в лесу
Его уже почти совсем догнали,
Волк вскинул морду и смахнул слезу…

Малыш кричал, слезами заливаясь,
Как страшно, не родившись, умереть!
И от железки спрятаться пытаясь,
Мечтал в глаза он маме посмотреть.

Вот только «маме» этого не нужно —
Не модно стало, видите ль, рожать!
Она на глупость тратит свою душу,
Своих детей «не в падлу» убивать.

А волк упал без сил… Так было надо —
Он от волчицы варваров увёл —
Одна она с волчатами осталась,
Когда он на себя взял приговор…

Собаки рвали в клочья его тело,
Но только душу волчью не порвать!
Душа его счастливой мчалась в небо —
Ради детей есть смысл умирать!!

И кто, скажите, зверь на самом деле?
И почему противен этот век?
А просто человечнее нас звери,
И зверя нет страшней, чем человек!

 

Из инета, автора не знаю.

Устала быть сильной.
Устала быть мудрой.
Устала спасать, побеждать, выживать.
Глаз хочется добрых, рук хочется милых,
И губ, чтоб могли о любви прошептать...
В объятьях укрыться, уснуть, раствориться,
Подушкой пусть станет мужское плечо.
Чтоб наговориться, как будто напиться,
Чтоб все это было еще и еще...

 

***
Раз сказала ветру гордая волна:
"Я, мой милый, даже без тебя сильна!"
Усмехнулся ветер, спорить с ней не стал,
Но на всякий случай дуть он перестал.
Пошумев немного, превратилась в гладь
Та волна, что с ветром сильной может стать.
Значит её силой только ветер был,
Потому наверно, что её ЛЮБИЛ!
Вот и в жизни нашей, если рассудить,
Женщину с волною хочется сравнить,
Что угодно может показаться ей...
Но с МУЖЧИНОЙ рядом ЖЕНЩИНА сильней

 

ДОЖДЬ

Я сегодня - дождь.
Пойду бродить по крышам,
Буйствовать, панели полоскать,
В трубах тарахтеть и никого не слышать,
Никому ни в чем не уступать.
Я сегодня буду самым смелым,
Самым робким - буду сам собой!
Разноцветным -
синим,
рыжим,
белым,-
Радугу открывшим над рекой!
И никто держать меня не будет,
Разве что, штанишки засучив,
Детвора курносая запрудит
ржавых крыш упругие ручьи.
Я сегодня - дождь,
И я ее поймаю!
Зацелую золотую прядь,
Захочу - до самого трамвая
Буду платье плотно прижимать.
Буду биться, падать на ресницы,
Молниями сам себя терзать!
Буду литься на чужие лица,
Буду злиться на свои глаза.
Я сегодня - дождь...
Уйду походкой валкой,
Перестану, стану высыхать...

А наутро свежие фиалки
Кто-то ей положит на кровать.

Виктор Гончаров

 

Спасибо всем, кто пишет! С вами мой мир становится прекрасней...

Очень люблю стихи Н. Гумилева в исполнении С. Бабкина http://labemol.ru/miserere1/sergej-babkin_stihi-nikolaja-gumiljova

 

Олег Алексеев (предположительно)

 

************
Пускай был день мучителен до слёз,
Исполненный язвительной печали.
Твой поцелуй и аромат волос
Меня в ночи отдохновеньем ждали.

Пусть злого дня безжалостный пожар
Во мне доверье к жизни жег без меры-
Твоя ладонь, как благодатный дар,
Мне ночью возвращала скрепы веры.

И пусть весь мир, с бессмысленной борьбой,
От альфы до омеги тек в забвенье -
Серебряно парило надо мной
Твоих блаженных рук успокоенье.

Э. М. Ремарк


Ах, наткнулась! Вот это жеж И. Бродского (1974 г.) еще как люблю!
************
Я вас любил. Любовь еще (возможно,
просто боль) сверлит мои мозги.
Все разлетелось к черту на куски.
Я застрелиться пробовал, но сложно
с оружием. И далее, виски:
в который вдарить? Портила не дрожь, но
задумчивость. Черт! Все не по-людски!

Я вас любил так сильно, безнадежно,
как дай вам Бог другими — но не даст!
Он, будучи на многое горазд,
не сотворит — по Пармениду — дважды
сей жар в крови, ширококостный хруст,
чтоб пломбы в пасти плавились от жажды
коснуться — «бюст» зачеркиваю — уст!

 

За темной прядью перелесиц,
В неколебимой синеве,
Ягненочек кудрявый – месяц
Гуляет в голубой траве.

В затихшем озере с осокой
Бодаются его рога,
И кажется с тропы далекой —
Вода качает берега.

А степь под пологом зеленым
Кадит черемуховый дым
И за долинами по склонам
Свивает полымя над ним.

О сторона ковыльной пущи,
Ты сердцу ровностью близка,
Но и в твоей таится гуще
Солончаковая тоска.

И ты, как я, в печальной требе,
Забыв, кто друг тебе и враг,
О розовом тоскуешь небе
И голубиных облаках.

Но и тебе из синей шири
Пугливо кажет темнота
И кандалы твоей Сибири,
И горб Уральского хребта

Сергей Есенин 1915г

 

Посмотреть вложение 23131

 

На что мы тратим жизнь!На мелочные ссоры,
На глупые слова,пустые разговоры,
На суету обид,на злобу-вновь и вновь.
На что мы тратим жизнь...
А надо б на любовь.

Сжигаем жизнь дотла всё на пустое что-то-
На нудные дела,ненужные заботы...
В угоду обществу придумываем маски...
На что мы тратим жизнь!
А надо бы на ласки.

Мы распыляем жизнь на сумрачную скуку,
На "имидж" и "престиж",ненужную науку,
На ложь и хвастовство,на дармовую службу.
На что мы тратим жизнь?...
А нужно бы на дружбу.

Куда-то всё спешим,чего-то добываем.
Чего-то ищем всё - а более теряем;
Всё копим:золото,тряпьё и серебро...
На что мы тратим жизнь!
А надо б на добро.

Волнуемся,кричим,по пустякам страдаем;
С серьёзностью смешной вещички выбираем.
Но сколько не гадай - всё выберешь не ту.
На что мы тратим жизнь...
А надо б на мечту.

Боимся радости,боимся верить в сказки,
Боимся и мечты, и нежности,и ласки;
Боимся полюбить,чтоб после не тужить...
На что мы тратим жизнь?!
А надо просто жить!


Анастасия Загодина

 

Вспоминая близких, тех, что ушли, у меня в памяти часто всплывают слова из этого стихотворения. Вновь и вновь.. вспоминаю. Прокручиваю эпизоды: все, что было.. так и не так....

******
...мы поспорили мягко, вполне.
И в конце, я, естественно, правый,
Вдруг почувствовал - это во сне!

И что стоит мне только проснуться,
И закончится наш разговор,
И уже в этот сон не вернуться
До каких-то неведомых пор.

И настолько мне стало неважно –
Кто был прав и о чем этот спор.
- Я ведь что-то не выслушал даже. -
Сам себе прошептал я в укор.

Но как будто захлопнулись двери
Постепенно закончился сон.
Я сейчас, к сожаленью, уверен –
В споре прав был, конечно же, – он!

Надо было сказать мне об этом,
Надо было послушать его…
И звучит еле слышным ответом:
- Ничего… Как-нибудь… Ничего…

Петр Давыдов

 

Все стервой меня считают…
Я лишь для тебя… другая…
Расскажешь… никто не поверит…
Что я могу быть… такая…
Что могу я любить безумно…
Страстно ласкать кого-то…
А порою… вообще не разумно…
Верить и ждать чего-то…
Что умею я даже плакать…
Стихи для души писать…
Умею… просить прощенье…
А также… умею прощать…
Что я иногда… мечтаю…
Бывает… ночами не сплю…
Как все… я счастья желаю…
И радостный миг… ценю…
…
Все стервой меня считают…
Я с ними вполне согласна…
Я только с тобой… другая…
Я лишь для тебя… не опасна…

 

А.Фет "У камина"

Тускнеют угли. В полумраке
Прозрачный вьется огонек.
Так плещет на багряном маке
Крылом лазурный мотылек.

Видений пестрых вереница
Влечет, усталый теша взгляд,
И неразгаданные лица
Из пепла серого глядят.

Встает ласкательно и дружно
Былое счастье и печаль,
И лжёт душа, что ей не нужно
Всего, чего глубоко жаль.

 

моему уже наверное бывшему посвящается.....

Таким как я… никогда не бывает ПЛОХО…
Красивая КУКЛА… прячу в улыбке… оскал…
На мелочи жизни… давно уже стало… ПОХ… Й…
Хотел ПОИГРАТЬ… ты не на ту напал…

Такие как я… тоже умеют БОЛЬНО…
Я… НЕНАВИЖУ ложь… не играю в прятки…
Прошла через АД… стала такой не вольно…
Стальные нервы… жестокая волчья ХВАТКА…

Я… ЗАДУШУ в мечтах… ПОКУСАЮ ядом…
Тупым ножом нарисую… КЛЕЙМО… на коже…
Считай ДОИГРАЛСЯ… предупреждала… не надо…
С такими как я… нужно быть… ОСТОРОЖНЫМ…

 

Б. Ахмадулина

Что наша жизнь? То - недописанный роман,
Смятение чувств, ошибки и обман.
Сплетение судеб, душ незримый стон,
Когда сердца не бьются в унисон.

И снова поиск, всплеск нечаянной мечты,
Слова любви прекрасны, как цветы.
Известно, что не долог век цветов.
И умирает бедная любовь.

Любовь ли это? Нет - опять обман.
Опять мираж. Рассеявшись - туман,
Вдруг обнажает чувственности ложь.
И сотрясает душу снова дрожь.

Быть может, кто-то там, среди светил
Напополам все души разделил?
И разбросал их по земле, как семена:
Найдутся пары, то получат все сполна.

Одним везет две половиночки собрать,
Другим всю жизнь приходится искать,
А третьи, принимая испытание,
Хранят союз... поправ души метание.

 

Пески времени

И когда друг друга проклинали
В страсти, раскалённой добела,
Оба мы еще не понимали,
Как земля для двух людей мала,
И, что память яростная мучит,
Пытка сильных - огненный недуг! -
И в ночи бездонной сердце учит
Спрашивать: о, где ушедший друг?
А когда, сквозь волны фимиама,
Хор гремит, ликуя и грозя,
Смотрят в душу строго и упрямо
Те же неизбежные глаза.

 

Я строю мысленно мосты,
Их измерения просты.
Я строю их из пустоты,
Чтобы туда идти, где ты.
Мостами землю перекрыв,
Я так тебя и не нашел.
Открыл глаза, а там обрыв,
Мой путь закончен, я пришел

Валентин Гафт.

 

Гафт... после прочтения его эпиграмм вызывает отвращение... а жаль. Другого мнения была о нем.

 

Класс! Кто автор?

Ну а что, эпиграмма - именно такой жанр, недобрый. У Гафта эпиграммы получались очень даже. Возможно, он имел основания для написания их.

 

Два незнакомых человека
Случайно встретились в сети.
Один грустил, искал совета.
Другой любовь хотел найти.

Друг с другом долго говорили
Пытаясь дружбу завести,
Всё друг о друге узнавали
И очень сблизились они.

Один - забыл о своей грусти
Он понимание обрёл.
Другой влюблялся понемногу
Но слов он нужных не нашёл.

Весь день они проговорили
И были счастливы они.
И снова в чат потом спешили,
Так пролетали ночи. дни

И вот вопрос: Что за наука?
Что в вирте так сближает нас?
Когда не видя человека,
Ты даришь много милых фраз.

 

...стихотворение, может, и без особых изысков, а как-то затронуло


ЗАВЕЩАНИЕ ДОМАШНЕГО КОТА

Коты не пишут завещаний,
Но я укромненько для вас
Привет хвостатый свой прощальный,
Мои хозяева, припас.

Во-первых, не горюйте долго:
Я прожил, сколько должен был,
Пусть не бывает жизни вдоволь
По эту сторону судьбы.

Ведь даже немощь обретая,
Бесповоротно постарев,
Неделю за неделей тая,
Ещё бы коврик грел и грел...

Ещё бы с вами задержался
Хоть бы на день или на час,
Хоть на минутку бы остался,
Улыбку чтобы повстречать.

Ведь так любил дарить улыбку,
Ведь так умел её дарить!
Простите золотых мне рыбок...
Инстинкт срабатывал внутри.

И за аквариум простите,
Который "нежно" уронил,
Ковру ж необходима стирка,
Вот я чуток вам подсобил.

Простите, что шкафы царапал
И когтеточки я отверг,
За то, что фантики я прятал,
Как драгоценный оберег.

Возьмите их, они в кладовке,
Внизу и капельку левей,
А с ними (право же, неловко)
Найдёте пару тыщ рублей...

А во-вторых, спокойно верьте,
Что я не в пустоту ушёл.
Есть точно место и для зверя
Там, где душе сиять душой.

Там, где обителей несметно
Творец заботливый создал.
Коль песенка земная спета -
Для неземной - не счесть годА.

Но не гадайте празднословно
Про мой сегодняшний удел,
А только помните с любовью
Кота, что жил в семье людей.

Что вам всегда помочь старался,
Как в силах людям кот помочь.
Коты приносят людям радость -
Ясней, чем в ярких звёздах ночь.

Ясней, чем солнечный полудень,
Не надо голову ломать:
Коты приносят радость людям
И нас попроще вам понять.

И вы мне радость приносили,
Спасибо, светлые сердца!
Простите, что порой бесился,
Не собираюсь отрицать...

Друг друга слушайте и слышьте,
Не ссорьтесь из-за мелочей,
Обид напрасных будьте выше,
Не повышая тон речей.

Прошу, спать поздно не ложитесь,
Не допускайте сквозняков,
Коту соседскому скажите,
Что он прилипчивый дракон!

Хандру постылую гоните!
Всенепременнейше потом
Себе котёнка заведите,
Нельзя в квартире без котов.

Себе котёнка заведите,
Малыш не даст вам заскучать,
Его растите и любите,
И не ругайте сгоряча.

Его достойно воспитайте
И не рыдайте, смерть кляня,
Ведь если это прочитали,
То, значит, больше нет меня...

Но вы, как в детстве, как в начале
Мне улыбнитесь напослед.
Для тех, кто любит - нет прощаний,
Для тех, кто любит - смерти нет.

Богдан Филатов

 

LadyStorm , душевно, я свою кошечку вспомнила... слезы наворачиваются...

 

kitti , я тоже, когда прочитала, своего кота припомнила... как он фантики и другую разнообразную "мелочь" по квартире гонял, припрятывал в самых разных местах... как клубком рядышком сворачивался... как лапу, будто медведь, сосал...
Наверное, еще и от этого всего и тронуло...

 

Прекрасно, как всё у Беллы Ахмадулиной... И, пожалуй, больше всего по мысли и настроению этому стихотворению созвучен ее "Сад":
(Я вышла в сад, но глушь и роскошь
живут не здесь, а в слове "сад"....")

 

Быть сильной женщиной по жизни нелегко…
Уметь прощать порою больно, да и сложно…
Порхая в огненных объятьях мотыльком,
Быть сильной тяжко… и порою невозможно…

Есть в сильной женщине спокойствие и честь,
Она себя мужчинам в дар не обещает.
Дань благородства и терпения в ней есть,
Её слащавой лестью фразы не прельщают…

Сильна та женщина, что ласково-нежна,
Что быть умеет и опорой и поддержкой.
Шагнёт воздушною походкой от бедра,
Скользнёт меж грубости волшебной белоснежкой.

Где больно – стерпит, где обидно – промолчит,
Без укоризны взвалит всё себе на плечи…
В интрижке - мужа сгоряча не обвинит,
А раны рваные – молитвами залечит…

Она умеет быть горячей в холода,
И страх замёрзнуть в жизни точно не покажет…
Переживёт, когда обидела судьба
И местью грубою другого не накажет…

Она сильна, хоть и рыдает по ночам,
Её не купишь за подарки дорогие…
Прижмётся с робостью к родным, мужским плечам,
Пусть чуть с грустинкой, но… с приятной ностальгией…

Быть сильной женщиной по жизни нелегко –
Ведь от природы мы слабее, чем мужчины…
Нас даже словом можно ранить глубоко,
Не от того ль на лицах женщин есть морщины?…

Спешим быть сильными судьбе наперекор,
И проявлять хотим повсюду силу воли…
Быть сильной женщиной? – Поверьте, это – вздор…
Ведь в глубине – мы все… ранимые до боли…………………..
.

 

Как много тех, с кем можно лечь в постель,
Как мало тех, с кем хочется проснуться…
И утром, расставаясь улыбнуться,
И помахать рукой, и улыбнуться,
И целый день, волнуясь, ждать вестей.

Как много тех, с кем можно просто жить,
Пить утром кофе, говорить и спорить…
С кем можно ездить отдыхать на море,
И, как положено – и в радости, и в горе
Быть рядом… Но при этом не любить…

Как мало тех, с кем хочется мечтать!
Смотреть, как облака роятся в небе,
Писать слова любви на первом снеге,
И думать лишь об этом человеке…
И счастья большего не знать и не желать.

Как мало тех, с кем можно помолчать,
Кто понимает с полуслова, с полувзгляда,
Кому не жалко год за годом отдавать,
И за кого ты сможешь, как награду,
Любую боль, любую казнь принять…

Вот так и вьётся эта канитель -
Легко встречаются, без боли расстаются…
Все потому, что много тех, с кем можно лечь в постель.
Все потому, что мало тех, с кем хочется проснуться.

Как много тех, с кем можно лечь в постель…
Как мало тех, с кем хочется проснуться…
И жизнь плетёт нас, словно канитель…
Сдвигая, будто при гадании на блюдце.

Мы мечемся: – работа…быт…дела…
Кто хочет слышать- всё же должен слушать…
А на бегу- заметишь лишь тела…
Остановитесь…чтоб увидеть душу.

Мы выбираем сердцем – по уму…
Порой боимся на улыбку- улыбнуться,
Но душу открываем лишь тому,
С которым и захочется проснуться..

Как много тех, с кем можно говорить.
Как мало тех, с кем трепетно молчание.
Когда надежды тоненькая нить
Меж нами, как простое понимание.

Как много тех, с кем можно горевать,
Вопросами подогревать сомнения.
Как мало тех, с кем можно узнавать
Себя, как нашей жизни отражение.

Как много тех, с кем лучше бы молчать,
Кому не проболтаться бы в печали.
Как мало тех, кому мы доверять
Могли бы то, что от себя скрывали.

С кем силы мы душевные найдем,
Кому душой и сердцем слепо верим.
Кого мы непременно позовем,
Когда беда откроет наши двери.

Как мало их, с кем можно – не мудря.
С кем мы печаль и радость пригубили.
Возможно, только им благодаря
Мы этот мир изменчивый любили.

Асадов Эдуард.

 

Ртутное Солнце.

Извини, старина,
захотелось немного излиться.
Ты представь себе плац
и глаза на минуту закрой –
и Единственный Настоящий Трубач
и сопровождающие его лица
нам исполнят коротенькую симфонию
именуемую «зарёй».

В этом – всё!
В этом солнце, но не то,
что сержант перед завтраком крутит,
и не то, что под вечер
уставшие слепит глаза.
Это солнце – из кипящей,
совершенно особенной ртути,
о которой ничем,
кроме Музыки не рассказать.

В этом – всё!
В этом – утро и нетронутая красота его.
И, наверно, поэтому,
от дневной маяты огрубев,
каждый раз на вечерней поверке
грешный полк наш стоял и оттаивал,
потому что равнялся на ртутное солнце
перекатывавшееся по трубе.

Сотни маленьких серебристых надежд
за гимнастерки засунув,
полк стоял, осенённый единственной, той,
что лилась с допевающих труб…
Кто же знал, что в казарме у трубача
на гитаре натянуты струны,
будто сделанные из такого же солнца,
однажды застывшего на ветру?

Извини, старина,
просто слишком уж крепко вцепилось.
Но ответь мне хоть ты:
ты уверен ли наверняка,
что без тонких,
предельно натянутых струн
точно так же бы трепетно билось
это маленькое, но яркое, звенящее сердце полка?

(с) Владимир Ланцберг

 

Когда Господь трудился над созданьем мира,

В пылу творенья не жалея ничего,

Он позабыл о заповеди не творить кумира,

Весь свой запас истратив на мужчину одного.

А женщина?! – воскликнул он в запале. -

С чего же женщину теперь мне сотворить

Такою, чтоб её вовек не забывали

Любить, лелеять, славить и холить?!

Довольно долго пребывал Господь в раздумье,

Окрест бросая удивлённый взгляд,

И мир, что создал он, его и надоумил,

Чему Господь был несказанно рад.

Он взял луны округлости младые,

И волн изящных линии круты,

И солнечные нити золотые,

И ароматы, чем богаты так цветы.

Ещё заимствовал он нежность у рассвета

И стройность пальмы дивной красоты,

И внутреннюю скромность самоцвета,

И сладость мёда, что в устах пчелы.

Ещё он дал ей твёрдость бриллианта

А у берёзы для неё взял белую косу,

Ей даровал он статус конкурсанта

И ненасытность хищника в лесу.

У муравьёв он взял способности единства,

А верность другу взял у белых лебедей,

И от природы - жажду материнства,

Чтоб род людской мог продолжаться с ней.

Ещё он в ней смешал огонь и снежный холод,

А ей в глаза он влил весеннюю капель,

Затем чтоб сохранился в ней любовный голод

И чтоб зелёною весь год была как ель.

Когда свой труд считал он завершенным,

Позвал мужчину он предстать перед собой,

Дабы увидел тот созданье обнаженным

И возжелал забрать к себе домой.

Мужчина, будучи созданьем увлечённый,

Охотно принял сей господний дар,

Не ведая, что стал он обречённым

Носить на сердце с той поры пожар.

Однако надолго его терпенья не хватило.

Спустя неделю он пришел опять,

Считая, что ему не подфартило,

Желая повернуть всё вспять.

Он жаловался, что покоя с дамой нету,

Что много вздора, шума, болтовни,

Что так она его сживёт со свету,

Что невозможно коротать с ней дни.

Господь принять обратно дар поторопился,

Ни словом посетителю не возразив,

Но наш знакомый вскоре возвратился,

Сменив на сей раз несколько мотив.

Он ощутил себя вдруг очень одиноким,

Не слыша смеха, песен, вздорных слов.

Мир стал казаться как бы кособоким,

А жизнь лишилась всех своих основ.

Признался честно, что печаль ведь гложет,

Что он без женщины не мыслит и заснуть,

Без этой женщины он и творить не может

И, в общем... просит ему женщину вернуть.

Господь откликнулся на крик болезный,

Решив мужчины просьбу удовлетворить,

А чтоб урок сей не был бесполезный,

Он наказал мужчине женщину любить

 

ВЕЧЕР

Женский голос, как ветер, несется.
Черным кажется, влажным, ночным
И чего на лету ни коснется —
Все становится сразу иным.
Заливает алмазным сияньем,
Где-то что-то на миг серебрит
И загадочным одеяньем
Небывалых шелков шелестит.
И такая могучая сила
Зачарованный голос влечет,
Будто там впереди не могила,
А таинственной лестницы взлет.
Алла Марченко

Анна Ахматова. 1910-е годы

 

Осень — время мечтать и смотреть разноцветные сны,
Запивать холода самым лучшим жасминовым чаем,
Не испытывать сплин или ложное чувство вины
От того, что дожди ну нисколечко не огорчают!
Осень — время зонтов, что давно застоялись в углу.
Время новых плащей, сапогов в разноцветную клетку —
Чтобы лично узнать глубину и количество луж,
А не грустно вздыхать и скучать по ушедшему лету.
Осень — время стихов с неизбежным наличием фраз
Об унылой поре, листопаде, капризах погоды…
Осень — повод подумать, почувствовать «здесь» и «сейчас»,
И, конечно, любить вопреки всем законам природы!

 

Посмотреть вложение 25399

 

Много во мне маминого...

Много во мне маминого,
Папино - сокрыто,-
Я из века каменного,
Из палеолита!

Но, по многим отзывам -
Я умный и не злой,-
То есть, в веке бронзовом
Стою одной ногой.

Наше племя ропщет, смея
Вслух ругать порядки:
В первобытном обществе я
Вижу недостатки,-

Просто вопиющие -
Довлеют и грозят,-
Далеко идущие -
На тыщу лет назад!

Собралась, умывшись чисто,
Во поле элита:
Думали, как выйти из то-
Го палеолита.

Под кустами ириса
Все попередрались -
Не договорилися,
А так и разбрелись...

Завели старейшины, а
Нам они примеры -
По две, по три женщины, по
Две, по три пещеры.

Жены крепко заперты
На цепи да замки -
А на крайнем Западе
Открыты бардаки!

Перед соплеменниками,
Вовсе не стесняясь,
Бродят люди с вениками,
Матерно ругаясь.

Дрянь в огонь из бака льют -
Надыбали уют,-
Ухают и крякают,
Хихикают и пьют!

Между поколениями
Ссоры возникают,
Жертвоприношениями
Злоупотребляют:

Ходишь - озираешься,
И ловишь каждый взгляд,-
Малость зазеваешься -
Уже тебя едят!

Люди понимающие -
Ездят на горбатых,
На горбу катающие
Грезят о зарплатах.

Счастливы горбатые,
По тропочкам несясь:
Бедные, богатые -
У них, а не у нас!

Продали подряд все сразу
Племенам соседним,
Воинов гноят образо-
Ваньем этим средним.

От повальной грамоты -
Сплошная благодать!
Поглядели мамонты -
И стали вымирать...

Дети - все с царапинами
И одеты куцо,-
Топорами папиными
День и ночь секутся.

Скоро эра кончится -
Набалуетесь всласть!
В будущее хочется?
Да как туда попасть!..

Колдуны пророчили: де,
Будет все попозже,-
За камнями - очереди,
За костями - тоже.

От былой от вольности
Давно простыл и след:
Хвать тебя за волосы,-
И глядь - тебя и нет!

Притворились добренькими,-
Многих прочь услали,
И пещеры ковриками
Пышными устлали.

Мы стоим, нас трое, нам -
Бутылку коньяку...
Тишь в благоустроенном
Каменном веку.

...Встреться мне, молю я исто,
Во поле, Айлита -
Забери ты меня из то-
Го палеолита!

Ведь по многим отзывам,
Я - умный и не злой,-
То есть, в веке бронзовом
Стою одной ногой.

В. С. Высоцкий

 

Я увидел во сне можжевеловый куст,
Я услышал вдали металлический хруст,
Аметистовых ягод услышал я звон,
И во сне, в тишине, мне понравился он.

Я почуял сквозь сон легкий запах смолы.
Отогнув невысокие эти стволы,
Я заметил во мраке древесных ветвей
Чуть живое подобье улыбки твоей.

Можжевеловый куст, можжевеловый куст,
Остывающий лепет изменчивых уст,
Легкий лепет, едва отдающий смолой,
Проколовший меня смертоносной иглой!

В золотых небесах за окошком моим
Облака проплывают одно за другим,
Облетевший мой садик безжизнен и пуст...
Да простит тебя бог, можжевеловый куст!

Н.Заболоцкий

 

Золотая осень

Осень. Сказочный чертог,
Всем открытый для обзора.
Просеки лесных дорог,
Заглядевшихся в озера.

Как на выставке картин:
Залы, залы, залы, залы
Вязов, ясеней, осин
В позолоте небывалой.

Липы обруч золотой —
Как венец на новобрачной.
Лик березы — под фатой
Подвенечной и прозрачной.

Погребенная земля
Под листвой в канавах, ямах.
В желтых кленах флигеля,
Словно в золоченых рамах.

Где деревья в сентябре
На заре стоят попарно,
И закат на их коре
Оставляет след янтарный.

Где нельзя ступить в овраг,
Чтоб не стало всем известно:
Так бушует, что ни шаг,
Под ногами лист древесный.

Где звучит в конце аллей
Эхо у крутого спуска
И зари вишневый клей
Застывает в виде сгустка.

Осень. Древний уголок
Старых книг, одежд, оружья,
Где сокровищ каталог
Перелистывает стужа

Борис Пастернак

 

Что же такое счастье?
Одни говорят:- Это страсти:
Карты, вино, увлеченья -
Все острые ощущенья.

Другие верят, что счастье -
В окладе большом и власти,
В глазах секретарш плененных
И трепете подчиненных.

Третьи считают, что счастье -
Это большое участие:
Забота, тепло, внимание
И общность переживания.

По мненью четвертых, это
С милой сидеть до рассвета,
Однажды в любви признаться
И больше не расставаться.

Еще есть такое мнение,
Что счастье - это горение:
Поиск, мечта, работа
И дерзкие крылья взлета!

А счастье, по-моему, просто
Бывает разного роста:
От кочки и до Казбека,
В зависимости от человека!
Э. Асадов.

 

Хотя бы раз уехать вдаль, где нету
Не знаю кем придуманных забот
И где тебя никто не узнает
По кашлю, пиджаку и силуэту.

Мне снится ночь, готовая к рассвету,
Чужого неба странный разворот,
Неяркий свет, оконный переплёт
И тишина, похожая на эту.

Мне снится лист бумаги на столе,
Набоковская бабочка в стекле,
Альпийское спокойствие отеля...

О, Господи... И как бы я берег
Бессмысленную песню коростеля
И тучи золотистый козырёк.

М.Тарковский

 

Молчать и думать не хочу
Кричать готово сердце
Ты знаешь, я тебя люблю!
Люблю, люблю, поверь мне!

Так ждать, так мучиться нет сил.
Зачем судьба жестока?
Я счастья, радости хочу
И быть с тобою только

Я целовать тебя хочу
И быть с тобой одною
Я лишь тебя, тебя хочу
Хочу любить до боли.

С тобой одной на всей зeмле
С тобой, других не надо
Любить и целовать хочу
Все к чёрту, будь лишь рядом.

(c)

 

Если хочешь о важном — давай о важном.
Хотя это понятие так двояко.
Одиночество — вовсе не так уж страшно,
Страшно в 21 умереть от рака.
Страшно ночью не спать от грызучей боли,
Что вползает под кожу и ест с корнями,
А ты роешь могилу от слов: "Уволен",
Или "Лучше остаться с тобой друзьями".
Говоришь, как пугающи предпосылки
Неизбежности рока, судьбы, удела?
Страшен выбор — идти собирать бутылки,
Или сразу идти на торговлю телом.
Говоришь, нет квартиры в многоэтажке,
Платежи коммунальные шею душат?
А когда-то хватало малины в чашке
И оладушек бабушкиных на ужин.
Говоришь, что вокруг — дураки и драмы,
Что в кошмарах — тупые пустые лица.
Страшно — в девять ребенку лишиться мамы!
Страшно — маме ребенку не дать родиться!
Страшно видеть, как мир в себе носит злобу,
Как друзья обменялись ножами в спину.
Если хочешь о важном — давай о добром.
Как быть добрым хотя бы наполовину?
Как найти в себе силу остаться честным,
Ощутить в себе волю, очистить душу?
Правда, хочешь о важном? Садись.
Чудесно, что ты еще хочешь слушать.

 

Вернуть бы тех, кого забрали небеса.
Хоть на минутку - лишь увидеть лица.
Чтоб посмотреть в давно забытые глаза.
Сказать три слова. И отпустить их. К птицам...

 

Жираф

Сегодня, я вижу, особенно грустен твой взгляд
И руки особенно тонки, колени обняв.
Послушай: далёко, далёко, на озере Чад
Изысканный бродит жираф.

Ему грациозная стройность и нега дана,
И шкуру его украшает волшебный узор,
С которым равняться осмелится только луна,
Дробясь и качаясь на влаге широких озер.

Вдали он подобен цветным парусам корабля,
И бег его плавен, как радостный птичий полет.
Я знаю, что много чудесного видит земля,
Когда на закате он прячется в мраморный грот.

Я знаю веселые сказки таинственных стран
Про чёрную деву, про страсть молодого вождя,
Но ты слишком долго вдыхала тяжелый туман,
Ты верить не хочешь во что-нибудь кроме дождя.

И как я тебе расскажу про тропический сад,
Про стройные пальмы, про запах немыслимых трав.
Ты плачешь? Послушай... далёко, на озере Чад
Изысканный бродит жираф.

Н.Гумилев.